El Ruido Vulgar
Buscándole un sentido al escritor deshecho que sufre mis insomnios
jueves, 16 de febrero de 2012
Hay flores que saben matar y vidas que saben florecer.
¿Cuántas vidas se perdieron intentando quitar otras?
¿Cuántas flores florecieron sólo para ser olidas?
¿Cúantas horas se perdieron
en callejones,
la penumbra,
y se dieron cuenta al final
de que allí no había salida?
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