Te busqué
tras el reguero de carne muerta,
tras la desolación del día de después,
tras el aliento fugitivo del desenlace
y el desierto vestido de escombros.
En la palma de mis manos
líneas dibujan animales.
Vendrás mañana en túnica blanca
porque la soledad nos hizo viejos.
Ven conmigo al final de la noche.
Acompáñame al último desastre.
domingo, 15 de diciembre de 2013
miércoles, 4 de diciembre de 2013
domingo, 1 de diciembre de 2013
Asesinato
La poesía es el crimen perfecto,
el grito de socorro,
el cuerpo desnudo de la víctima precipitándose contra el suelo,
el asesino de rodillas pidiendo clemencia,
el chasquido de la bala rebotando en la alfombra,
el charco de sangre huyendo del cadáver,
el segundo disparo,
el cuerpo del asesino precipitándose contra el suelo,
el chasquido de la bala rebotando en la alfombra,
el charco de sangre huyendo del cadáver.
La poesía es el silencio que queda tras la derrota.
el grito de socorro,
el cuerpo desnudo de la víctima precipitándose contra el suelo,
el asesino de rodillas pidiendo clemencia,
el chasquido de la bala rebotando en la alfombra,
el charco de sangre huyendo del cadáver,
el segundo disparo,
el cuerpo del asesino precipitándose contra el suelo,
el chasquido de la bala rebotando en la alfombra,
el charco de sangre huyendo del cadáver.
La poesía es el silencio que queda tras la derrota.
jueves, 14 de noviembre de 2013
Ayahuasca
Una serpiente recorre mi esqueleto;
y está sorda como la noche.
La niña descalza ríe,
1, 2, 3...
suenan los cánticos nativos.
Soy el canto al animal muerto,
el animal muerto en la sombra.
El hombre es un dios huérfano.
4, 5, 6...
Dime, Señor Muerte,
¿Qué has hecho con las vidas
que no quise?
y está sorda como la noche.
La niña descalza ríe,
1, 2, 3...
suenan los cánticos nativos.
Soy el canto al animal muerto,
el animal muerto en la sombra.
El hombre es un dios huérfano.
4, 5, 6...
Dime, Señor Muerte,
¿Qué has hecho con las vidas
que no quise?
martes, 5 de noviembre de 2013
Tootles, Curly, Slightly, Nibs y los gemelos
"Wendy se levantó y encendió la luz: él
lanzó un grito de dolor..."
James Matthew Barrie, Peter Pan
Habéis matado
al niño que
saltaba por
vuestro cuerpo
de lunar en lunar.
Le habéis hecho ver
que jamás habéis
sido vosotros mismos,
sino ellos.
Habéis mudado de piel
y no sois ya
ni carne ni hueso.
Quise ser pájaro
para arrancarme una pluma
por cada palabra que dijeras.
Quise ser pájaro
para perseguir mi sombra
por las llanuras de tu adolescencia.
Habéis matado al niño;
habéis matado al niño.
miércoles, 9 de octubre de 2013
jueves, 3 de octubre de 2013
Vida
La vida es teatro; un crudo drama en el corazón de los hombres.
La vida es un país extranjero.
La vida es todo lo agradable que se lo permitas.
La vida es calcinarse con preguntas.
La vida es un juego peligroso y pocos sobreviven.
La vida es un guiño del ojo y las estrellas parpadeantes.
La vida es la Gran Prostituta del Apocalípsis
La vida es la Gran Prostituta del Apocalípsis
La vida es sólo un continuo proceso de deterioro.
La vida es problemas.
La vida es una borrachera sin resaca o cuya resaca es la escritura.
La vida es ahogar llanto hasta que cubre.
La vida es aceptar el instante que viene y el instante que se va.
La vida es sorpresa.
La vida de cada hombre es un camino hacia sí mismo.
La vida es oblicua.
La vida es una canción estúpida que se repite día a día.
La vida es una moneda de ambas caras con destino atroz.
La vida es un equilibrio tremendo entre el ángel y la bestia.
La vida es cruel, necia y maravillosa.
La vida es un poema lleno de borrones.
La vida es un hospital en el que cada enfermo está poseído por el deseo de cambiar de cama.
La vida es una cuesta que subimos a rastras.
La vida es un equilibrio entre todo espíritu y toda carne.
La vida es un cuento hecho por un idiota lleno de baba y de furia.
La vida es un camino hacia la cárcel.
La vida es un sueño; el despertar es lo que nos mata.
La vida es el primer fracaso.
La vida es un camino sin retorno.
La vida es el eterno estar muriendo.
La vida es el eterno estar muriendo.
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Frases por:
John Fante
Jack Kerouac
Charles Bukowski
Antonin Artaud
William Burroughs
Jack Kerouac
Leopoldo María Panero
Francis Scott Fitzgerald
Charles Bukowski
Leopoldo María Panero
Carles Sanchis
Cesare Pavese
William Burroughs
Hermann Hesse
Antonin Artaud
Leopoldo María Panero
David García
Ernesto Sábato
Hermann Hesse
Carles Sanchis
Charles Baudelaire
David García
Antonin Artaud
Leopoldo María Panero
Chéjov
Virginia Woolf
Carles Sanchis
William Faulkner
David García
martes, 10 de septiembre de 2013
Monstruos
El amor vuela sobre la cabeza de dos cadáveres
que se odian sin saberlo.
Y al despertar
los monstruos devoran las cándidas luces
como bandadas de pájaros que un día
traje para ti.
Y malheridos cuervos se destiñen
si ven aparecer el tiempo.
Y regresará la piedra;
y llegará la primavera.
Y en medio del camino,
con una vela en cada mano,
el amor vuela sobre la cabeza de dos cadáveres
y llegará la primavera.
Y llegará la primavera
para recordarme
que la soledad
es la amante
más sincera.
viernes, 12 de julio de 2013
Y en la puerta
Entré;
pero allí no había más
que lo que quedaba de mí.
Y en las escaleras;
subí;
pero allí no había más
que lo que quedaba de mí.
Y en la habitación;
crucé;
Pero allí ni siquiera estaba yo.
pero allí no había más
que lo que quedaba de mí.
Y en las escaleras;
subí;
pero allí no había más
que lo que quedaba de mí.
Y en la habitación;
crucé;
Pero allí ni siquiera estaba yo.
miércoles, 29 de mayo de 2013
Insumisión V
Una muerte son dos versos.
tres poemas, una vida.
La bala del suicida.
El gatillo del indeciso.
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